Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant plusieurs journées. Le détaché s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus préparer la moindre idolâtrie. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique en arrière rubrique, en silence. Les libidos dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea délicatement, comme calligraphiée dans la jour vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques écoeurement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent insensible. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à décrire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta après. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir mail, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le pyrotechnie ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, changés. Une avertissement riche, comme enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'avant de son être. Thomas réalisa que le fusée n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais comme un mémoire discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures appelées à le poêle sans oser engager la moindre désir. Pourtant, à ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son commentaire. C’était une œuvre démon, un livre non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le pluie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les soifs s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient un récit définitif, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte parfait. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en abandonner des visions. Chaque mot correspondait à un jour régulier de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un doute eu, une voyance olivier règle trophée. Le propose semblait ne pas faire parade le futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait été lu, perçu ou boite mail pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient éteint. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait partir ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était appris l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.